自己摔的（3 / 3）

，可找到时，门破了，人伤了，坐在诊台上，脸上还挂着彩，而旁边杵着的，正是那个被他亲眼看着冲进来的空军少校。这家伙居然还完好无损地站着。

&esp;&esp;要知道，能让长官脸上挂彩的人，事后几乎都……不存在了。

&esp;&esp;麦克斯的手已然按在枪套上，目光投向长官，他嘴唇动了动，等待着一个明确的指令，哪怕只是一个冰冷的眼神。

&esp;&esp;“摔了一跤。”棕发男人突然开口，声音平静得像在评价餐厅里发酸的波尔多，“喝多了，没看清路。”

&esp;&esp;麦克斯这才如蒙大赦，肩膀立时塌下几分，连声应着“是，上校”，三步并作两步冲过来。

&esp;&esp;站起身的刹那，眩晕袭来，世界在摇晃，疼痛在颅骨内炸开，君舍几不可察地闭了闭眼，借着下属的支撑勉力站稳，指尖力道却不自觉加重，掐得麦克斯胳膊生疼。

&esp;&esp;不疾不徐的步子，从背后看，他依然是那个连头发丝都透着优雅的恶魔。但在转身离去的最后一刻，他的目光还是不受控地扫过女孩的手腕。

&esp;&esp;她站在光晕里，单薄得像张被雨水浸透的纸，似乎一阵夜风就能卷走，脊背却挺得很直，某一刻他忽然觉得，她像极了莱茵河畔的芦苇，狂风来了，弯下腰，风过了，又慢慢挺直。

&esp;&esp;“il&esp;faut&esp;tenter&esp;de&esp;vivre。（必须努力活下去）”

&esp;&esp;这句诗毫无缘由地闯入脑海，活下去。为了什么。为了帝国？为了爬得更高？还是仅仅因为……惯性？他不知道，但这句话，突然间没来由楔进了意识的缝隙里。

&esp;&esp;梅赛德斯里，君舍闭眼重重靠回座椅上，酒精余威尚在，太阳穴还在一跳一跳地疼。

&esp;&esp;“上校，”麦克斯从后视镜小心窥探着他的脸色，“需要去医院吗？”

&esp;&esp;“不用。”

&esp;&esp;良久，君舍才掀开眼皮，看着玻璃上自己模糊的倒影，颧骨渗血，嘴角缝着线，真是一张……精彩的脸。

&esp;&esp;看啊，奥托，你终于成了那种会在深夜闯入女人家，撒泼耍浑，最后需要被一个毛头小子用拳头打醒的，彻头彻尾的混蛋。

&esp;&esp;克莱恩要是知道了，怕是会连夜飞回来，用决斗手枪在他脑门上开个对称的窟窿。