防线（3 / 3）

桌，才勉强稳住身型。

&esp;&esp;几个参谋暗自交换眼神，他们从没见过这位铁血上校这般模样。去年冬天在哈尔科夫，炮弹差点削掉他半只手臂时，这个男人只是用绷带随意包扎，继续对着无线电下达突击命令。

&esp;&esp;可现在，他扶着桌面的手竟然在发抖。

&esp;&esp;心脏又是一阵绞痛，这次更清晰，像有根看不见的线，从巴黎方向扯过来勒进血肉里。

&esp;&esp;她出事了，这念头攫住了他。

&esp;&esp;刹那间，无数可怕的画面在眼前闪回，混乱的街道，破碎的门窗，黑暗里伸出的手……他闭上眼睛，用尽所有意志力，将那些幻像强行掐灭。

&esp;&esp;不会的，他攥紧拳头，她不会有事，她那么聪明，那么坚韧，会想办法——

&esp;&esp;可万一呢？

&esp;&esp;了许久，男人才睁开眼帘，目光死死锁住地图上那个用红笔圈出的小点。

&esp;&esp;五十公里，如果是装甲突击，全速前进一个半小时，如果是和平年代，开车穿过麦田，一小时就能到，但现在，五十公里横亘着一整个溃败的战线、几个美军装甲师、无数道火力网。

&esp;&esp;“通讯员。”男人蓦然转身。

&esp;&esp;“上校？”电台操作员抬起头，年轻人眼下的乌青像被人打了两拳，他战前在莱比锡大学读文学，现在整天听着电波里传来的死亡讯息。

&esp;&esp;“灰隼小队。”男人的声音低得几乎被头顶传来的炮击声淹没，“立即出发，渗透北线，沿废弃铁路线向巴黎方向运动。”

&esp;&esp;年轻的通讯兵嘴唇颤动了一下，眼里闪过一丝难以置信。

&esp;&esp;“执行。”

&esp;&esp;发报钮按下的瞬间，蜂鸣器发出一阵啸叫，克莱恩转身走向观测口。

&esp;&esp;远处的巴黎只剩下一个黑色的剪影，没有光，死寂得像座空城，但他知道，她就在那里。

&esp;&esp;文，再撑一会儿。

&esp;&esp;“轰——”

&esp;&esp;美军新一轮炮击在近处炸开，冲击波震得掩体的木梁吱呀作响，桌上地图也移了位，铅笔骨碌滚落在地上。

&esp;&esp;火光透过观察缝映亮他的半边脸，硬朗的轮廓，紧抿的唇，只有湖蓝色眼底深处，有什么滚烫的东西在激烈翻涌冲撞。

&esp;&esp;他弯腰，捡起那支铅笔，通话器抵在唇边。

&esp;&esp;“所有单位进入一级战备。”

&esp;&esp;命令下达的同时，他已转身跃出掩体，纵身跳进等待已久的虎王，炮塔舱盖在身后哐当一声合拢，引擎轰鸣，履带碾过几具敌方尸体。

&esp;&esp;每多挡一小时，每多拖一分钟…

&esp;&esp;炮塔开始旋转，液压装置发出嗡鸣，瞄准镜的十字线稳稳咬住第一个猎物，谢尔曼主坦克，侧面装甲上潦草画着黑桃a，想必是某个德州扑克爱好者的杰作。

&esp;&esp;所有关于她的记忆碎片，她的微笑，她的声音，她的泪水…此刻被锻造成一颗穿甲弹，尖锐、滚烫，能眨眼间直插敌军旅级指挥官的心脏。

&esp;&esp;“目标。”声音在通话器里平稳如常，“十点钟方向，穿甲弹装填。”

&esp;&esp;装填手的吼声在回荡，炮弹稳稳滑入炮膛。

&esp;&esp;“feuer!（开火）”

&esp;&esp;光焰瞬时照亮了整个黎明前的战场。